В чернилах влажной ночи крылья намочив,
алмазной сетью на ветвях оставив вирши,
как к таинству небес, ниспосланному свыше
дождь к волшебству упорно подбирал ключи.
В тумане предрассветном прятался апрель
и сердцем согревал, что дорого и свято.
Ему, не дожидаясь солнечного злата,
проснувшийся скворец свою доверил трель.