Ах, сколько с этой мыслью канители,
кичилась, что известна во кругах,
стонала: бездари ей просто надоели,
она ведь мысль, но вот беда - в бегах.
"О, мыслей нынче много обитает,
проблема - вот, во что их обрядить?
Ведь, всё не те, не то кругом витает-
а ей бы посудить, да порядить.
Вот говорят - она не продуктивна.
Но тут поспорю, я же ведь звезда!
Хоть я, как мысль - бездарна, примитивна,
но это, уж поверьте - не беда.
К тому же, мысль - она совсем не строчка,
она - ого! - как вечная скала!
О, мысль моя не тронет и цветочка...
она на тех, кто гениален, только зла."
Ах, снова мысль! И снова, снова, снова!
Вот, надо ж было встретиться мне с ней.
Она Легенду, сына - за основу,
ругает бедных их еще сильней.
И снова мысль ругать и тех и этих.
"Как много их, а я опять одна."
И кто за мысль коварную ответит?
Легенда, сын? Нет. То ее вина?
Я заступилась искренне за сына,
а мысль опять, опять запреты шлет,
мол, убери с пути свою детину,
она мне разгуляться не дает.
Ну просто охамела мысль в гневе,
мол, вон с дороги, жалкие пажи!
Да кто в ее порядочность поверит,
когда она купается во лжи.
Ну, не в садах же дивных ей купаться,
садов то нет, работает, как крот,
до сына моего доколупаться -
поэта, самородка - мысли ход.
Без тормозов совсем мысля трындела,
узка, как шланг, втянуть пыталась мир,
в котором мысль бессмысленно хамела,
на памяти талантов строя пир.
А сын мой похоронен уж с десяток
годков...Но знаю я, мне с сыном повезло!
И прячу славу всю от непоняток,
ведь сын то знал, что слава - это зло.
А мысль талантов мигом унижает,
ей не доступны лучшие из фраз.
Вокруг себя ложь, жалобы сажает,
и невдомек - сажает напоказ...
Мой сын уже родился под звездою
Стрельца и стихотворца, вот дела,
подрос с душой волшебной и простою,
душа его духовность обрела
Потом его не стало в этом мире,
ведь Ангелы здесь долго не живут.
Он где-то, Там - во световом эфире,
среди таких же, кто не понят тут...
Случился приступ с мыслью одичалой,
затарахтела - цели напоказ,
и в зависти отчаянно кричала,
убрать все то, что унижает Нас!
Ей не смириться, что бывают в мире
талантливые мысли пареньков,
они не бьются жалобно в эфире,
и не играют роль в лесу - пеньков.
Они по нарастающей, да к Свету
стремглав несут свой опыт дорогой,
не угасают просто по навету,
их не поймать трясущейся рукой.
Вот так бывает: блещут чьи-то мысли,
а чьи-то мысли зависть достает.
И вот они от зависти раскисли,
а мысль талантов светит и поет.