Она шептала мне «спи». И я проснуться не мог.
И шелестела листва в объятьях скучных дорог.
И если рушился мир, то мог расслышать едва.
Я отвлекаться не смел и только слушал слова.
Она шептала «прощай». Она шептала «забудь».
Так пишет автор печаль, когда изранена грудь.
Что, если это всерьёз? Очнусь в толпе вдруг один?
Судить её не берусь в извечном холоде льдин.
Она писала «привет» законам всем вопреки.
И в дивной музыке снов её я слышал шаги.
Я ждал прихода её, отбросив напрочь дела.
Но испарялся песок в минутах странного сна.
Вплетает смуглый рассвет в мои мечты снова грусть,
Терзает душу мою, как волкодав грызёт кость.
И возникает вопрос: а я живой, или нет?
И почему я лишь там, где есть из строчек сонет?