Апрельский флёр меня окутал, пылью
и выхлопными газами полна
весенняя полупустая улица,
на променад я выхожу одна.
В наушниках Стравинский надрывается,
навстречу люди, смуглые, и речь
мне непонятна их. На солнце кошки
щурятся, и хочется на лавочку прилечь.
Бездомный пёс подходит со смирением,
глядит в надежде, впалые бока
его взывают к жалости, и тянется
сама собой за колбасой рука.
Но нет её, и мы идём в Пятёрочку,
ты подожди у входа, я сейчас.
Он подождёт, конечно, не впервой ему
ждать и надеяться на лучшее, на нас.
Набухли почки на кустах сирени,
ещё немного - будет всё в цвету,
мой пыльный город грозами умоется,
явив весны священной красоту.