Мне намекают: в чём-то виновата,
Прощенья нет бесчисленным грехам.
Изменены пароли. Стёрты даты.
Удалены рецензии к стихам.
Ни смайликов, ни милой переписки,
Молчание, как стужа в январе.
Мой телефон отныне в Чёрном списке,
Мои подарки в мусорном ведре.
Чудачество. Вздыхаю я устало
И скорбно у сожжённого моста.
Зачем на днях я только написала:
"Перезвоню попозже. Занята".