* * *
Как скучно дереву стоять на месте,
ему так хочется подпрыгнув, побежать,
а вместо этого поёт он песни,
чтоб птичкам в колыбельке кроной подпевать.
Зимой без песен замерли деревья,
в безжизненных ветвях ждут зелени весны,
чтоб спрятаться в красивые одежды,
в зелено-летний бархатный наряд земли.
Зимой холодной мучают сомненья,
настанет-не настанет этот день мечты,
но будет, будет этот день рожденья,
когда вернётся пробужденьем мир с зимы.
И будут снова шелестеть как раньше,
и птичкам песни петь, качаясь ветерком,
и вспоминать, опавших листьев, братьев,
укрывших землю от смертельных холодов.
Они отдали красоту как жертву,
и растворились, засыпая в вечном сне,
и исчезая, воздохнули сердцем,
других собратьев поджидая на земле.
Так поколенье вновь за поколеньем,
рождается, живёт красой, и в прах идет,
а человек все ищет разрешенья,
вопроса Бытия, как смертный он живёт?
Но вот весна, и вновь поет творенье,
агукает, щебечат птичек
Божий хор,
И жизнь раскрыта силой пробужденья,
вновь Воскресеньем сделать смерти приговор.
И помнит все творенье Воскресенье,
Мир был свидетелем распятия Христа,
что взял Он смертью на себя спасенье,
всех умерших существ, творения Отца.