Я могла бы писать стихи
Складно,
Но рифмы не дружат со мной –
Пустяк.
Глотаю ночами я книги
Жадно,
И ложатся кривые строки
В тетрадь.
Быть поэтом – сложное так-то
Дело:
Что-то выдумать, что-то –
Знать.
За окном ночь – поднимаю
Тело
И иду на кровать
Не спать.
Знаете, лучше стихи рождаются
Ночью,
Звёзды светят в окно, поёт
Луна.
Покрываются дела остальные
Пылью,
Остаётся жажда творить
Одна.
Я творю, наслаждаясь
Этим,
Я читаю вновь все свои
Стихи.
Быть поэтом ли мне?
Увидим.
Но уже рифмы эти не так
Плохи.