Истекая мазутом, бензином
И отходами фабрик и ванн,
Задыхаясь в дыму лимузинов,
Этот город неряшливый пьян.
И стою я, заложник печальный,
Ждущий вдоволь продуктов, жилья,
С этим градом ведущий негласный
Разговор, что минует меня
Закопчённая гибель прогресса,
Что спасусь от неё я в лесу...
Выжить ли под отравленным прессом
Едкой совести, пьющей росу?
От жестокости, смрада болея,
В облаках ядовитых земля.
Городская весна не жалеет
Ни младенца, ни дуб, ни шмеля.
21 04 89
ул. Зацепа
Москва
из книги "Москва лимитная"