Пусть холоден?
Но чист, сверкает...
Своей не здешней... Высотой?
А прикоснувшись - тает, тает...
Он обернётся - чистотой...
Иль ничего...
Нет чище снега?
Иных высот, иных орбит -
Где даль незримого побега...
Но вот же он... Опять летит...
И будто что-то... Он нам шепчет?
Иным... Нездешним языком...
И словно круг в душе очертит,
Где жжёт печаль нас...
И о ком?