Пусть это будут глупости и все же...
Пишу не так и вовсе не о том,
Но я не стал от жизни толстокожим,
Хоть и прослыл изрядным мудаком.
Не смог я стать скупцом и богатеем,
А женщины..да что греха таить?..
Любил не раз я - это мы умеем,
Коль не любить - тогда уж и не жить.
Внутри меня - свое пространство-время,
Отличное от физики земной,
Увы и ах: я логике не внемлю,
Такой вот я упрямый и дурной.
Пишу я о себе - уж так выходит,
Все дело в том, что я - лишь проводник
И сквозь меня весь этот мир проходит
И, преломляясь, свой являет лик.
Апрельский снег ручьями стек с асфальта
И превратился в реки и моря,
Я отражений складываю смальту
И верить бы хотел, что все не зря