Я с ней поговорить, наверно, мог бы
о многом, но не здесь и не сейчас.
Искусства нет, кругом одни флешмобы,
а мы подделок не выносим оба,
к тому же и война - учи матчасть.
Я мог бы с ней... Она со мной могла бы...
Но март, и все слова лишь звук пустой.
Они, пожалуй, нам помогут слабо,
но моря бесконечное силлабо
рифмует бесполезное "постой".
Постойте, инсталляции прибоя
фальшивы, а война так далеко,
что мысли престарелого плейбоя
плетут - какое небо голубое -
под утренних туманов молоко.
Ухоженные руки с маникюром
ласкают чашку - мысли все не те,
слова не к месту - может быть, покурим?
Но все слова и мысли на смех курам,
и глаз не оторвать от декольте.
От глаз её, от губ её. Могли бы
не только говорить - весь март в огне.
И шелест волн, акации и липы,
рефреном сердце бьётся - либо-либо...
Я мог бы с нею... Но не о войне.
Она могла бы... Бархатность ладоней,
а кожа - шёлк... Обнять бы всю её.
Любовь и март - нет пропасти бездонней.
Почувствовать серёг её цирконий,
под лёгким платьем тонкое бельё.
Могли бы, да... Молчу и не перечу -
сквозь йод морской - парфюма терпкий яд,
стихи - намёк на будущую встречу...
Я слушаю чуть сбивчивые речи,
да изредка киваю невпопад.