Ароматы духов расстилаются шлейфом,
И вливаются в воздух сотни новых штрихов.
Пробуждает весна то свирелью, то флейтой.
Треплет ветер вихрастый пёстрых платьев шифон.
Не завидно ничуть, лишь немножечко грустно,
Что шифон не летит, и спокойней духи,
Что всё чаще в душе не полёты, а пустошь,
И порой не хватает юных слов чепухи.
Ах, весёлый апрель, весь в тумане зелёном,
В зыбком мареве дымки вновь рождённой листвы!
Кто-то снова бредёт, молодой и влюблённый,
На волнующий запах утонченной айвы.
Задохнувшись чужой и таинственной нотой,
Снова жаждешь влюбляться и безумства творить,
В переулках петлять, и дышать беззаботно,
И с Цветаевой юной вновь стихи говорить*.
И уже сквозняки ни за что не остудят
В набухающих жилах жизненосный огонь.
И апрельское солнце сотворит своё чудо,
Возлагая на темя золотую ладонь.
10.04.2024
*..."На просьбу сказать стихи она ничего не ответила, улыбнулась (мы думали, не услыхала) и вдруг «заговорила стихом», словно это даже проще, чем обычной человеческой речью "... Анастасия Цветаева, "Воспоминания".