1.
Такие вот конфигурации.
Такой задуманный полёт
над памятью своей: акации
и пчёлы... сотворяша мёд.
И только битый всё поймёт,
что "празднует" святой народ
и где его отважны други...
В ослабевающей подпруге,
с дешёвым дымом сигарет,
чему, чему ответить "нет!",
чему сказать теперь: "Здор'ово!"?
Осталась - боль. Не лечит - слово...
Скажи, насколько я здоров, а,
душа?
2.
Я ломаю шестерёнки,
как ничтожил тех цыплят...
В подъязычье тонко-тонко
протекает чистый яд.
Я не ведаю причины,
отчего всегда беда.
И обломки от кручины
прицепились навсегда.
Злая тяжесть. Не до слёз мне,
не до розовых соплей.
Брошу гаджет, и берёзки:
"Наигрался, дуралей?" -
прощебечут воробьями,
новеньких - вернут цыплят...
Из оврага - снова в яму,
так шагаю наугад.
Протяни, товарищ, руку.
Есть инь-ян, и есть - рука,
мужеская, иже... Скука
ссохнется наверняка.
10 апреля 2024