Плот

Яна Моркус
Шторм, ликуя, наш плот настиг,
Мачты канули в темноту.
Он крадущийся, злобный тигр,
Ты - трофей на его счету.

Надломился и затрещал
Дом твой, рай для земных приблуд.
Он - конец всех твоих начал,
Неприметный сорокопут,

Потрошитель открытых ран,
Небожитель для слабых душ,
Он у солнца тебя забрал
И запрятал в лесную глушь.

Жалкий скит для тебя воздвиг
Как дворец на семи холмах.
Вновь, ликуя, наш плот настиг
Голос, вяжущий как хурма.

Возглас, режущий как ножи,
Глаз, дрожащий в дверном глазке.
От чего же мы все бежим?
От того, что невдалеке.

От того, чего вовсе нет.
К чёрту слёзы, и груз с плеча.
Мне уже не семнадцать лет,
И не грезится по ночам.