Я сплету тебе паутину из злых, непристойных мыслей,
Чтоб сошлись в одной точке все жалкие "за" и "против".
Ты не вертишься на языке и не значишься больше в списках,
Как наследие наспех оставив мне ворох фальшивых полотен.
В них вся ты: разъярённо клин вышибаешь клином,
Опускаешься вновь до упрёков и оскорблений,
Разрушая стремительно всё, что хранить могли бы,
Всё, к чему так упорно шли, и чем так болели.
Не суди по себе, проклиная и ненавидя,
Не вменяй мне в вину занудство и тяжесть чужих проступков.
Я - рука, что всегда тянулась к таким, мол, давайте, берите...
Но они за мирок свой цеплялись, крошечный, хрупкий.
Так к чему же теперь метать перед ними бисер,
Распинаться, будто заправский торгаш в сувенирной лавке?
Ведь они, как и ты, мне взамен отдадут лишь мизер,
Да, они, как и ты, погибать меня бросят в жестокой давке.
Я завишу от них иногда по каким-то смешным причинам,
Мне б разбить кандалы и подняться к свободе, в промёрзший воздух,
Перерезать верёвки ножиком перочинным...
Но они у меня всё забрали - вот в чём загвоздка.
Что ж, и я своё заберу. У порога не жмись неловко,
Есть в тебе и малины сладость, и перец жгучий.
Жаль, на ком-то из нас двоих сегодня захлопнется мышеловка...
Жаль, командуем здесь не мы - всё решает случай.