Коленей огрубелые мозоли
Не ощущают холод сквозняка,
Лишь тёмный лик в лампадном ореоле
Простым внимает мыслям старика.
Они сейчас почти равны друг другу -
Безгрешны, невесомы и святы.
Вложенный крест в протянутую руку,
Знамением сведённые персты…
В скиту заснеженном идёт война святая
За души русские молитвенным мечом.
И Пётр дверь уже не запирает
Подвешенным на поясе ключом.
Хоть лёгкий запах пороха и стали
Проник за эти двери - не беда…
Покой и вера здесь в глазах усталых,
Здесь, перед Богом, совесть их чиста.
Сквозняк колеблет призрачное пламя,
Молитв горячих замирает стих.
Слепой старик стоит пред образами
И слышит ясно: « Я прощаю их…»