Разлило утро неба акварель,
Засахарились корочками лужи.
Гундосит водосток. Натужно
Скрипит цепями старая качель.
И всё это — какой-нибудь да знак,
Какая-нибудь осени примета.
И по следам растаявшего лета,
На запотевшем зеркале окна,
Пишу неровно три коротких слова,
Которым жизни невеликий срок.
Но есть и в них какой-нибудь да прок.
Умрут — я напишу тебе их снова.
Вот если б так и лето написать,
Угасшее, на запотевших окнах.
Но в небесах, прокуренных и мокрых,
Отчётливая осени печать...
09.11.12