Чай остыл, а на кухне нас двое.
Очень редкий момент наших встреч.
Повествует подруга мне горе,
Всё о сыне своём ведёт речь.
-Материнской слезе не цены,
в этом истина, места нет спорам.
Ведь рождались на радость сыны,
и на дальнюю старость опорой.
Уже в детстве просила-не пей,
ни полмеры, ни меру, нисколько.
А ещё я просила-не бей
свою женщину-в этом нет толка.
Видно ветром слова унесло,
не осели на детскую душу.
Вырос он, и его понесло,
вырос сын, и меня не послушал.
Есть физической боли предел,
Нет его для моральных страданий.
Как в глаза он супруге глядел,
возвращаясь с любовных свиданий?
Молча слушаю, не прерываю.
За окном уже тёмная ночь.
А какой дать ответ, я не знаю.
Вот и думаю-чем ей помочь?