Поля сжирая... выросли леса
Звонят забвеньем клёны и берёзы.
Родного черноземья полоса,
Прими мои: сочувствие и слёзы.
Москва доест... остатки деревень,
И пусть она за сотни километров.
Туда работать выехать не лень
Народу, едут Иванов и Ветров.
На месте нивы... в небо тополя,
Щекочат тучам животы тугие.
Чертополох взялась рожать земля,
Штрихи коры, как раны ножевые.
Хозяев у земли Российской, нет,
Временщики всё задарма скупают.
Им всё равно, чей тут остался след,
Они своё иметь предпочитают.
А в деревнях сплошная захолусть,
Уже бегут из областного центра.
Не разбудить "соломенную" Русь.
Порывами стозвонной силы ветра.