(Пишу об этом под шофе.
Под мухой тобишь.
Пьяный проще говоря)
Уже подобное по пьяни навоял.
И с утра прочтя в тихом ужасе от этого всего невольно прибывал.
Так о чем бишь я.
Ааа. О правде не приемлемой.
Сия как таковое действительно не воспринимается не как надо.
Правда тяжела для, восприятия.
Ибо её основа истина реальная.
А это хоть и актуальное как обстоятельство.
Но не воспринимаемое сущностью натуры.
Такова её структура.
Сей натуры. Человеческой.
Таковая думает, что любит правду.
Но. На самом деле любит лож.
Замаскированную под истинную правду.
Это воспринимается приятно с удовольствием.
И мало кто способен по настоящему определить.
Лож от правды. Как истину.
Вот таковым и нужно быть.
Нооо. Неприятна правда.
Поэтому и не хотят её и знать и в ней по сути быть.
И собственно существовать.
В правде.
Вот - такова-я мысль.
Пьянаная. Но по сути правда.
Чрезвычайно грустная.
Печальная. Но реальная...
Ps.
Как стих сие творение бездарно абсолютно.
Но как мысль..
Вобщем., может и иньтиресна будет.
Для кого-нибудь с умом пытливым...