Под вечер слабеют все споры и перепалки
Чуть больше становится трещин - в дубовости лбов
И хочется просто - без вывихов в соображалке
Проникнуться музыкой телеграфных столбов
Ты чувствуешь бег моих пальцев - вдоль всех позвоночков
Они отправляют в твой мозг миллион сообщений
Вот тот телеграф, что служит нам всем - днем и ночью
И волны его нас толкают на сотни вращений
Здесь нет телеграмм, но полным-полно многоточий
Что вечно кружат глубоко в префронтальной коре
Строка за строкой, междустрочие – за междустрочьем
Нам все интересней становится в этой игре
И вот, вдоль столба пробегают любимые губы
Нагрузка на центр удовольствий становится выше
И ты забываешь про фон с болтовнёю с ютуба
И я уже мало чего-нибудь вижу и слышу
Симфония этих волнующих нас ощущений -
Как тонкость вибраций, идущих по проводам
И пусть этот мир состоит из одних сокращений –
Широк он - и может связать нас - по всем городам
Каждый столбик - нам стоит беречь любою ценой
От грозы в виде внешних угроз - его чёткой работе
До того как придется столкнуться уже с возрастной
И нахрустывать им рок-н-роллы на автопилоте
Пережиток эпох – в реальности – столб телеграфный
Остается несущей опорой – внутри человека
Звук мурашек по нем - фиксируешь ты каллиграфно
И желаешь, чтоб ширилась вечно их библиотека