Творя из олухов святых...

Игорь Ситник
И сколько б жизни той не длиться,
Но встретит смерть в конце пути -
Падут о землю тихо листья -
От плоти плоть - дух во плоти!

И где-то там скорбящим душам
Итог покажут без прикрас -
Не передать тот… дикий ужас,
Переходящий в шок подчас!

Но ведь могли жить по-другому:
Любить себя, ценить других;
Не лезть с мольбами глупо к Богу,
Творя из олухов святых!

Убогость чувств рождает смуту -
Вопросов глупых череда,
Сознанье водит жизнь по кругу -
За годом год и вновь… года!

Как громом ясным, что на небе,
Судьба ярится, глядя вниз -
Не излечить толпы затменье:
“Эй, человек – всё ж оглянись!”

В последний миг перед забвеньем,
Душою к свету прикоснись!
Ты был слепым на этой сцене,
Так хоть в конце взгляд проясни!

Просить прощения не надо,
Но, может быть… лишь у себя,
И улыбнись – ты на закате,
Возможно, всё же душу… спас!

Вечный Странник (Договор Тьмы и Света)