(18.07.1983 - 08.04.2024)
Бывают дни, что жить – невмоготу.
И тяжесть сердца описать нет мочи.
Ты, вроде бы, ещё чего-то хочешь…
Но эту ль жизнь, а, может быть, вон ту…?
Внутри вулкан, в стакане – горький яд.
Он убивает медленно желанье…
И ты боишься: подведёт сознанье,
Разрушив мир привычный из преград.
Преграды – боль, но также стимул жить,
Бороться за своё земное счастье.
Но иногда вокруг – одно ненастье.
И ты не в силах верить и любить
Себя, людей, семью, весь этот Мир
Несовершенный, подлый и жестокий.
И ты в толпе – всё так же одинокий,
Хотя для многих ты теперь кумир.
Кумир. Не создавай себе кумира…
Талант – ещё не повод «заболеть»
Гордынею. Но эго не стереть.
И в сердце нет гармонии и мира.
Собой быть сложно. Лучше маски, грим.
Какую ты оденешь на концерты?
И в честь тебя овации, конверты…
А ты, в душе, всё так же – нелюдим.
Но нужно претворяться. Твой успех
Заслужен, и оправданы старанья.
Но что-то снова спутало сознанье,
И понимаешь, что тщеславие – грех.
Ещё чуть- чуть и некуда бежать
Не от других, не от себя тем более.
И ты поёшь надрывно, как от боли,
А после – пьёшь, чтоб снова наказать
Себя за всё: за то, что не успел,
А, может быть, успел ты слишком много.
И ни к чему всем знать о вере в Бога
Или о том, как мало песен спел.
Пустое всё…судьбу не обмануть.
В душе пожар не потушить водою.
И ты уверен – ничего не стоит
Набраться сил и за черту шагнуть…