Все мы, словно, в какой-то дремоте.
На мистерии форм – бытие.
По страницам расхлябанной плоти
Мы листаем столетие свое.
Но безрадостно всё подытожить
Не берется упрямо рука.
В эту серую, вялую пожить
Я ещё не вписался, пока.
В толковании прошлых событий
И в истории бунтов и смут
До предела натянуты нити,
И безжалостен пастырский кнут.
Но не верьте лукавым наветам.
Будет греть до скончания лет
В душах трепетных – сущее лето
И нечаянный ангельский свет.
И, со смертью по-детски играя,
Зарекаясь от бед и тюрьмы,
Все мы странники вечного рая
И заложники будущей тьмы.
1999