* * *
С какого дерева печали собирать?
В каком безвременье сегодня находиться?
Летит, мелькает пёрышком лесная птица,
в лесу глухом она теперь отец и мать…
Энергию скорбей оставлю где-то здесь –
в лесу моём безветренном – глубинным эхом
под деревом давно умершем, павшем, ветхом…
Иду беспечности своей наперерез.
И тень моя – всего лишь голос нищеты,
отравленный словесностью покоя
и «Чёрными картинами» Франсиско Гойя,
давно лишёнными небесной теплоты.
И сколько у меня теперь всего нашлось:
блуждание полей, небесные окраины,
где смертоносно бродят Авели и Каины,
и масло Аннушки на рельсы пролилось…
От нашей сути всей отгородились рвом –
как не любить настой ветров и расстоянья,
и бабочек чуть-чуть небесных прикасанье,
степных собак бродячих в поле вековом…
А полынья – с какого близится ручья?..
Вот дерево – за ним небесное теченье,
и паука цветочного – пересеченье,
и счёт у жизни/смерти – полная ничья…
А жизнь, она с какого сдёрнута плеча –
очерченным цветком на старом покрывале,
меж сорняков – при крепостном и феодале
грядёт, успев на гвоздь подвесить палача…
And his blindness давно забыть пора.
Мне так близки леса и старые просёлки,
где березняк плывёт. Задумчивые ёлки
в безвременье ушли со мной ещё вчера…
06.04.2024 г.
And his blindness - и слепоту свою