Едва падёт густая синева,
а вслед и мгла за синевою тою --
из воздуха рождаются слова,
и каждое становится звездою...
Где чаша вод недвижна и полна,
и вечного исполнена покоя,
из штиля вдруг рождается волна --
и сразу же становится строкою...
И только лишь Луна взойдёт в зенит --
и растворит в себе истёкший вечер,
её пути серебряная нить
уже луча становится предтечей...
И, отражаясь в капле янтаря,
в живой смоле, такой неверно твёрдой,
из полночи рождается заря --
как музыка из первого аккорда...
8.04.24г, Подмосковье