Чернеет синь, редеет шов сохи,
сужается вместилище колодца.
Кастрюльным паром тянутся стихи –
единственное, что им остается.
Тунгусским камнем падают слова,
укачивает воздух цвета стали.
И новая рождается глава,
которую волхвы уже вписали.
Пускай родник предательски горчит,
похожий на дождливые потеки.
Ребристые врастают кирпичи
в пространство визуальной безнадеги.
Смиренно дожидаются в тиши
тобою ненаписанные строки.
Хватай их с неба и перепиши,
пока не поджимают ваши сроки.