по-старому всё, вроде, но к тебе
так тянет, как на выпивку пьянчугу,
и я поверю даже ворожбе,
когда весна мне цвиркает пичугой...
вокруг ещё пастельные цвета,
и небеса как ситчик после стирки,
но без тебя всё та же маята,
и дни однообразны под копирку.
прервать бы бег по кругу, но беда, -
маршрут земной фатально
неизменен,
и неизменна талая вода,
и неизменен жизни ток по вене,
и только наше время мчит вперёд,
безжалостно мелькая настоящим,
где вроде бы уже растаял лёд,
но пуст, как раньше, мой почтовый ящик...