Я не знаю - был ли я любим,
когда ты была любима мною
не теперешним, немолодым,
а тем юным бредящим любовью...
Ночь в объятьях сонной тишины,
звезды, померцав, уснули тоже,
фотографиям на полстены
неуютно без тебя в прихожей.
Иногда лишь призрачность зеркал
возвратит былого отраженье:
будто я, влюбившись, уже знал,
что любви не сбыться, к сожаленью...