Всё встанет на круги своя,
Однажды, сбившись с курса.
И чья-то, ждущая тебя, рука
Коснётся робко пульса.
И вновь, вольётся прежний ритм –
С привычным, до автоматизма.
В той галерее, признанных, тобой, картин –
От сюрра…. до максимализма.
И вновь, весна даст повод для другой весны,
Вплетая в гнёзда, судьбы будущих историй.
У них свой круг, свои привычные миры…
И только нет у песен территорий.
Гудит, в депо спешащий, паровоз -
Потомков удивлял своим пареньем.
Теперь, другое поколение, другой запрос,
С другими плюшками, с другим вареньем.