у простых и печальных людей,
проживающих жизнь по стандартам,
не придумалось лучше идеи,
чем забрать скрипку у музыканта,
чем перо уничтожить поэту,
чем испортить прекрасный рисунок
и заставить скитаться по свету,
побираясь вдоль маленьких улок.
у простых и печальных людей,
проживающих жизнь по стандартам,
не придумалось лучше идеи,
чем отдать ноты не музыканту,
чем разлить все чернила на землю,
чем рисунок продать в галерее
за какие-то пятьдесят центов
и избавиться чтоб поскорее.
ее купит случайный прохожий,
семилетний счастливый мальчишка,
и поставит на тумбу в прихожей,
чтоб украсить нелепый домишкоя
он закроется где-то в чулане
и достанет палитру и краски,
чтобы творчество не умирало,
чтоб оно поддавалось огласке.
будет прятать он кисти от мамы,
не расскажет, кем хочет он стать:
возрадить у художества храмы
и заставить их купол сиять.
пройдут годы, и вдруг все былое
потеряет начальную цель,
ведь надежды и счастье иное
будут таять, как в марте капель.
вместо кисти он купит портфель,
в нем теперь и блокнот, и тетрадь,
в канцелярском возьмет акварель,
лишь для дочери, чтоб поиграть.
у простых и печальных людей,
проживающих жизнь по стандартам,
не придумалось лучше идеи,
чем забыть, как зовут музыканта,
чем испортить перо для поэтов,
чем рисунок увидеть в корзине,
тот дешевый за пятьдесят центов:
он был лучше других на витрине.