Если утром не светает,
значит ночью снова врозь.
Буквы по небу летают,
не ответив на вопрос:
куд-куда судьба несётся,
словно курица с яйцом?
Сколько раз придётся солнцу
в пустоте замкнуть кольцо
прежде, чем меня в халате
встретишь ты, когда приду?
Лишь бы только не в палате
номер шесть, в моём бреду.
Сколько болей наковаться
может в кузнице грудной,
чтоб в себе, как Холмс и Ватсон,
распознать их по одной?
Чтобы после всех усилий
и работы над собой
мы сердцами не остыли,
не построили забор,
за которым нас не видно,
лишь тупая болтовня,
где в себя твой каждый выдох,
но, конечно, не в меня.
Если ночью не темнеет,
значит утром ты со мной.
Буквы - просто ахинея,
гомон курицы шальной.
Не взлететь им выше крыши
вслед за ласточкой-судьбой,
пусть в набор ментальной пищи
попадают суповой.
Перестану я бояться,
что есть прошлое у нас.
У любви другие яства
для души и для ума.