В серой дымке розовый
восход,
безмятежно спит село
в предутреннем рассвете,
к торжеству готовится
приход -
грациозные молчат
колокола,
слушая поющий ветер.
Клики птичьи где-то
на заимке
будоражат раннюю весну
светом нежным,
невидимкой
провожают ночи красоту.
Только он не спит,
стоящий за околицей,
бьёт копытом узкую
тропу,
будто плачет,
будто молится -
ведь из сонма жизни
соткана
ночь его- она уходит,
лунный свет-его мечта,
блещут слезы
скакуна,
нам печаль дыхания
слышнА!
07.04.24. Л.К.
.