У вещей есть свои имена.
В них от людей есть малые частицы.
От тех людей, чьи дорогие лица
Меня в тяжелые согрели времена.
В них сохранилась толика тепла
От рук, что мне когда-то были близки.
Побитые фигурки и записки,
Кусочки разноцветного стекла…
Я в них читаю память о былом,
Перебираю с трепетным волненьем,
Чтоб воскресить застывшее мгновенье,
Навеки запечатанное в нем.
Я снова там, средь них и рядом с ними,
Чьи голоса доносит эхо сдалека,
Покуда времени тяжелая рука
На каждом камне вырисовывает имя.
…И снова в храм моих воспоминаний,
В шкатулку среди выцветших бумаг,
С рисунками на клетчатых полях,
За памяти бесчисленные грани.