***

Привыкаешь ко всему.
К тишине в пустом дому.
К дням в размеренной среде.
К неизбежности в судьбе.
И свыкаешься покорно,
что противиться ей вздорно,
чувств питая глубину,
что живут в пустом дому.
Лицедействуя, скорбя,
смысл при этом находя.
Тут, в молчании икон,
может быть найдётся он.
Значит дом не так уж пуст,
тайный смысл скорбящих уст,
Помнит всех, кто жил вчера.
В тон свеча дрожит едва,
помятуя о былом,
наполняя дом теплом.

************************

"Вообще, поэт — это ребёнок, не желающий взрослеть, но жадно пожирающий жизнь во всех её проявлениях. Поэт — это человек, который не сможет работать с утра до ночи, разгружая вагоны, но сутки напролёт будет править строчку, чтобы получилось. Его «жизненная настройка» работает по-другому, вот поэтому он будет страдать там, куда приходит постоянство и бытовуха. Эта среда не породит ничего хорошего — она может лишь производить уже отлаженное. А это не поэзия.

Вот поэтому хороший поэт — это всегда странник, вечно недовольный положением вещей. Ему нужно всегда куда-то идти и что-то делать, менять, исправлять, спорить с судьбой и бросать ей вызов".