***
укромный уголок моей души
завален старыми и пыльными мечтами,
иллюзий пласт на тех мечтах лежит
пушистыми ажурными горами…
забытые, ненужные дела,
незавершённые и брошенные в спешке,
черновиками в ящиках стола -
я их искал когда-то безуспешно…
и вот нашёл, а вдохновенья нет,
пропал азарт, закончились патроны
и озаренье выглядит как бред,
тяжелый бред среди ночей бессонных…
мне грустно здесь сидеть, на чердаке,
перебирать несбывшиеся вещи
и ощущать их холод на руке
и острый край зазубринок и трещин…
***
волны выносят на белый песок
обломки штормом разбитой шхуны:
спасательный круг, обшивки кусок
и чей-то след на дорожке лунной…
я сижу разбираю прибрежный хлам,
ковыряясь в вещах угрюмо…
вот сломанный компас, что ещё там
было в залитом водою трюме?
на остров, где только я и луна,
корабль вёз мне воспоминанья -
лежат в пучине, у самого дна,
лишённые смысла, дат и названья…
припомнить я силюсь, что стало со мной,
кручу в руке бесполезный компас,
но если что-то приносит прибой,
то это обрывки узлов и вопросов…
***
мне годы не дают заснуть, ворочаясь,
или мысли по кругу бродят и бродят?
наедине с тишиной этой ночью я
жажду покоя, а не мнимой свободы...
упасть бы в сон, глубоко, как якорь,
чтобы рыб распугав, впиться в самое дно,
но, цепью гремя, перепробовал всякое
и остаётся мне средство одно:
включаю шум дождя для сна в наушниках
и, зажмурясь, вслушиваюсь в грозу,
по звукам за окном - потоп и пушками
дальний гром вышибает из туч слезу...
гром своего добился, рыдают тучи,
стеная и всхлипывая, в три ручья -
и мысль о том, что нельзя их так мучить,
теперь начинает мучить меня...
и вроде бы дождь этот льёт не взаправду,
но я беспокоюсь о тех, кто в пути -
в ненастье укрыться бы каждому надо,
но каждый ли смог это место найти?..
в тепле, у камина, укутавшись пледом
и глядя, как форму меняет огонь,
согреться глинтвейном, обнять свою леди -
ну, может ли путник мечтать об ином?..
вон спит моя леди, беззвучно как мышка,
мне сон не идёт, дождь пошёл бы - уснул,
у меня есть всё: и жена, и крыша,
а рядом мается в душной пыли июль...
***
на средиземноморской жаровне
дымится и плавится пляж,
где волны каймою неровной
вгрызаются в сонный мираж,
а солнце всё жарит и жарит,
обуглились мысли в тени
и жгучим июльским пожаром
прожарены летние дни...
так сразу в январь захотелось,
в заснеженный дальний январь,
туда, где позёмка вертелась,
туда, где вечерняя хмарь,
туда, где жива ещё мама,
туда, где смотрели мы вдаль,
и где была светлою самой
так редкая в жизни печаль...
туда б, где всё вновь и сначала,
где часом мы жили одним,
где жарко меня обнимала -
как здорово быть молодым!..
жара, даже воздуха мало,
схожу потихоньку с ума:
на знойный песок набросала
пушистые звёзды зима…
***
утренний джаз моросит за окном,
пар висит над цветочным чаем,
мы сидим в креслах с тобою вдвоём
и новый день вместе встречаем…
импровизуй, не прячься в плед,
эта прохлада - награда, благо…
представь, во всём мире никого нет,
только мы, неужели не рада?
***
сбросить бы кожу как тесный костюм
и обновлённым родиться заново,
избавиться от закостенелых дум
и устремиться к чему-то главному…
ползти из прошлого туда, где жизнь,
где всё впервые, где всё так зелено…
там плод запретный опять надгрысть
и наплевать, что кусать не велено…
***
смирись, что опадает осень
и покрывает лужи льдом -
у ветра с тучами не просят
о небе чистом голубом...
а ветки голые рыдают
о том, что было и прошло...
за солнцем улетают стаи...
что ж, хоть кому-то хорошо...
смотри с незамутнённой грустью,
как изчезает, плача, клин...
не бойся ледяного хруста,
когда бредёшь в ночи один…
***
август, прОклятый, душный август,
месяц скорби, месяц моих потерь -
в августе меня покидает радость,
покидала прежде, покидает теперь...
в августе смерть приходила к близким
и неудачно пыталась забрать меня -
в августе все страховые риски
до небес вырастают из дырки нуля...
август, я тебя ненавижу, август,
твой воздух вязок, с небес - жара,
не смерти в августе дожидаюсь,
а дней спасительных сентября…
***
линия жизни моя прерывалась два раза,
но продублирован был ненадёжный пунктир,
словно ещё я здесь нужен, кому-то обязан
и без меня остановится суетный мир...
не остановится... жизнь продолжается, знаю,
если прервалась на чьей-то отдельной руке,
ту, что прервалась, заменит собою другая
в этой людской утекающей в бездну реке...
наблюдает ли сверху творец красоту водопада
или он видит сны, задремав под размеренный гул?
капле что до того? ей положено с брызгами падать...
даже если у бога сегодня вдруг выпал отгул…
***
пока ещё туманны перспективы
и скрыт от глаза дымкой горизонт,
идёшь по жизни глупый и счастливый,
неведающий горя и забот…
ты в смерть не веришь и не строишь планы,
куда спешить?.. есть время впереди
и будущее сладостно туманно,
и ничего не жалко позади…
идёшь себе без страха, без оглядки,
пока лбом не упрёшься в горизонт -
конечную черту - и ты украдкой
глядишь назад - второй открылся фронт…
вернуться вспять, увы, никто не в силах,
а линия последняя близка -
маячит одинокая могила
стволом холодным около виска…
вдруг жалко разбазаренные годы,
когда от времени тебе остался пшик…
ты жадно пьёшь минуты, словно воду,
и планы строишь - как же жить без них?..
***
не бежит вперёд одряхлевший пёс,
наконец-то понял команду “рядом”
он в ладонь мою тычет холодный нос,
о чём-то моля помутневшим взглядом…
брошу мячик, который ловить любил -
пёс ни с места, ему ничего не надо,
ни задора щенячьего нет, ни сил,
а когда-то трудно с ним было сладить:
на свободу всё рвался он с поводка…
за горизонт укатилось солнце - мячик…
жизнь оказалась так коротка,
а в начале казалось совсем иначе…
***
меня как будто забросали грязью,
не сходят пятна, как ты их не три -
снаружи не сказать, что безобразен,
но страшное творится там, внутри...
как струны рвутся внутренние нити,
стоит под сердцем серебристый стон,
верните душу, душу мне верните,
которую мы вышвырнули вон...
есть место для простуд и для артерий,
и затаился, зрея, простатит,
но в бренном теле есть одна потеря,
один невосполнимый дефицит:
моей душе во мне же нет приюта,
заполнен мясом каждый уголок...
а вдруг моя душа ушла к кому-то,
кто место ей под сердцем приберёг?..
1993 -2023 гг.
***
за закрытой дверью может быть что угодно,
а откроешь её и ясно: тебя там нет...
ты всегда мечтала быть птицей, летать свободно
высоко-высоко, там где встретились тьма и свет...
там ли ты теперь паришь, где всегда хотела
или ты исчезла не только из жизни моей?..
из квартиры ты вышла и вышла потом из тела,
за тобой улечу, как сбежавший воздушный змей...
ничего, даже тонкая нить не держит,
я не связан с землёй, если нет на земле тебя,
ветер южный вселяет в меня надежду
и всё дальше и площе внизу земля...
***
зрачок расширился как вселенная
после большого взрыва…
волна горячая бьёт по венам
и свет льётся как-то криво…
собой заполняю всю пустоту,
наблюдаю рождение мира,
кто оценит гармонию и красоту,
свет галактик и чёрные дыры?
этот свет, эта тьма - всё это я,
нет другого на свете ока…
сам себе поведаю не тая,
как же тут наверху одиноко…
так тоскою моею пронизан свет,
что она миражи рождает…
вижу то я, чего и в помине нет,
вижу всех, кого мне не хватает…
кто-то скажет, ну, как он мог
суетою прельститься и шумом,
некто Ницше изрёк, что бог,
то есть я, не проснувшись, умер….
***
хочется верить: после смерти есть что-то,
непостижимое глазу и разуму,
в параллельность портал или рая ворота,
где добро победит и злодеи наказаны…
но пока не в земле ты, а на поверхности,
не спеши верить в сказки, которые выдумал…
оставайся в неведении неизвестности,
наслаждайся каждой минутой и выбором…