Я творю, это значит, что я нарисую зелёное небо,
По нему облака поплывут, как медовые пряники.
Или я расскажу про края, где ни разу я не был,
От пастели уйду, замешав все цвета на органике.
Я творю, и мне кажется, я как родник благовония,
Слово благо убрать, и останется лужица гадости.
Что-то часто во мне просыпается нынче ирония.
Не спасение это, а просто бессилье без ярости.
Я творю. Натворю. Сотворю. Эх, свобода, ты бедная.
Если кто-то другой, хоть один среди месива спящего,
В такт со мной подпоёт, я увижу, с ухмылкой победною,
Как сдаётся толпа в паранойные руки творящего.
Я творю безобидно, и душ человечьих не трогаю,
И молю, как бодливой корове, не дай мне, о боже, рога.
И прошу, всех любимых оставь для меня недотрогами.
Жизнь у них лишь одна, и уж слишком она дорога.