Тюремные часы пробили пять.
Остался час томительной тревоги.
Судьбу не поворотишь вспять,
Она не терпит обходной дороги.
Там во дворе грохочут молотки:
Мне эшафот готовят душегубы.
Мои скупые мысли коротки:
Я знаю, ангелы свои готовят трубы.
Петля, намыленная, шею ждёт мою,
Невозмутимо на ветру качаясь,
Я оказался жизни на краю,
Хоть понимаю, всё же сомневаюсь.
Сознание искривлённое моё
Пытается скрепить мои сомнения,
Но безуспешно, со стены ружьё
Уж снято, принято решение.
Мой воспалённый мозг, как крыса в уголке,
Готов взорваться, пол обрызгав кровью,
Надежда – мелкая крупинка в «котелке»,
Теперь чуть теплится, обсыпанная болью.
Но вот – шаги и загремели двери.
Холодный пот по мне пролился градом.
Ключи, засовы, петли заскрипели
И – пустота невидящего взгляда.
Зачитан приговор в пространстве
Каморки грязной и пахучей.
Я в состоянии прострации иду на эшафот к петле,
Недолгим ожиданием измученной.
31.01.20
;