Русская душа,
Что ж ты вьешься?, месяцем . . .
Будто холодна,
С своенравным стержнем.
Простота в тебе,
Можно позавидовать.
Но её к пиле
Зубьями распиливать
Наровят, порой,
Будто в отчуждении
А потом за стол,
Приглашаешь бездарей.
Приглашаешь всех,
Широтой своей.
Им то для потех,
А тебе все - боль.
Русская душа
Не щадит, без времени
Только лишь себя,
Бьют штыком и стрелами . . .