Сколько зависти черной и злобы к чужому таланту,
К красоте проявления в ком то текущего Бога,
Много колкостей и клеветы змеи шлют музыканту,
Они громко шипят, говоря твоя песня убога.
Только им не в домек, что пусты, как сосуд до основы,
И к любви в каждом дне не имеют они отношенья,
Изо рта хлещет яд, и слова пишут снова и снова,
И шедевры полощут Творца, и его проявленья.
Если в жизни своей, ничего ты не создал по сути,
Ты мертвец, или труп и не будет к тебе снисхожденья,
А таланту чужому, своей не приписывай мути,
Ты за это чуть позже познаешь всю боль униженья.
В поддержку моему любимцу солисту группы «Пикник» Эдмунду Шклярскому.