Нам пора прекратить наступать на злосчастные грабли,
В самый раз перестать прожигать это время зазря.
Сверху видит Господь — мы с тобой, словно листья, озябли
От холодных дождей, что умыли лицо октября.
Нам прощает Господь, что портвейном дешёвым согреты
Наши хрупкие души и наши больные сердца.
Так хотелось вернуться, хоть это плохая примета,
К позабытым истокам, где сын почитает отца.
Там законная жизнь — и на вкус, и на запах другая,
Ибо нынешней жизни давно подгорели коржи.
Мы в четыре ладони с тобою судьбу раздвигаем,
Словно ржавую ширму, за коей не хочется жить.
Но, возможно, права арифметика жизни скупая,
Коль задолго до часа исхода колотит гробы.
И, как прежде, на старые грабли мы слепо ступаем,
Разбивая до крови свои толоконные лбы.
© 2024, Терентьев В. Ю.