В одном листопаде, рыжем,
Кружился зелёный листок.
Одни говорили: «Выжил».
Другие: «От жизни убёг».
Вот так и кружились, споря,
И было им невдомёк,
Что тем создавали шорох
Летящей листвы монолог.
В далёком, далёком море
Волнуясь, сказала волна:
«Смотрите, какие просторы,
А я здесь совсем одна».
Но тут набежала вторая,
Толкнув её пенную в бок.
И та, на песок вылетая,
Прибоем разлилась у ног.
В горах, где козёл дикий,
Скатился шальной камнепад.
Он думал, что самый великий,
И встретить его каждый рад.
Вот только никто не глянул
На грозный его поток,
Боясь получить раны
И пыли висящей глоток.
Гулял по просторам ветер,
Деревья и травы мотал.
Он верил в свою вечность,
Вот только однажды устал.
У жизни разные стили:
От зноя... до холодов.
Я думаю, что в штиле
Есть что-то от бывших ветров.