Вы мне опять , как старую пластинку.
Поставили , что б слушал и страдал.
Мол всё придумал , далеко от истины.
"Прощаясь , чаще пишешь , про вокзал".
Давно уже , гормоны не играют.
Мол медицина , об этом говорит.
Но я то знаю, точно дорогая.
В моей душе , по прежнему звенит.
Тот птичий свист , весеннего разлива.
То половодье рек, подснежников краса.
И хочется на "бис", кричать ,всё так красиво.
А ты гормоны , милая моя.
Мол всё придумал, возраст мой помеха.
И всё осталось , там в далёком сне.
А я слова , ей чаще всё про нежность.
Что медицина ?, бывает же такое по весне.