О, сОжалЕю, чтО не стАл попОм...
Не народил достаточно детишек.
Иль не иконописцем стал! Потом,
В монастыре бы радовал братишек,
Да ликами исконного письма -
Когда бы даровал душе Господь...
А вышло - негде ставить мне клейма,
Вот, до чего грехом коптится плоть.
Без смысла всё, и тошно от того,
Что нет в душе - ни радости, ни света.
И я слагаю миллион слогов,
Что бы прослыть неслыханым поэтом.
А тот... рогатый, крадется ко мне,
И шепчет в уши, что пишу прекрасно.
Бездарщина горящая в огне,
Для волонда, урода, не напрасна.
И я тону, фанат и графоман,
В бездонности, холодной и колючей.
Душа моя - туман, туман, туман...
И взвизгиванье сломанных уключин.