Да будет жизнь, а смерть придет сама,
Но, а пока я с ней на расстоянье,
Как пищу дам работу для ума,
Чтоб оправдать свое существованье.
Пускай текут из строк мои слова,
Став полноводною и бурною рекой.
Со временем подхватит их молва,
Нарушив за погостом мой покой.
Стихами не нажить никак добра
Поэзия как ложный дар данайцев,
Не принесет она поэту серебра,
На муки обретя навек страдальца.
Его стезя – непониманья бич,
Он впереди все время, в авангарде,
Не осознать его победный кличь
Тем, кто плетется в арьергарде.
Поэт всегда опережает свое время.
Для тех, кто в настоящем, он пророк,
Но как Кассандре все ему не верят,
Пока для веры не наступит срок.
Напрасно он сердца людские будит.
Нельзя нарушить их глубокий сон.
Они сейчас потерянные люди,
В их царстве грез иллюзия закон.
Когда наступит день и все проснутся
Из мира этого поэт уже уйдет
И лишь тогда стихи сердец коснутся
И понимание на души снизойдет