Мне не спится, уж давно, ночами.
Надоело в потолок глядеть
И считать, как прыгают бараны.
Вот и стал похож на графомана.
Всю бумагу исписал стихами,
Чтобы от тоски не умереть.
Я пишу про всё, про что придётся:
Про весну, про море и любовь.
Про победы и про неудачи.
Наслаждаюсь этим по-ребячьи
Оттого, что стих из сердца льётся.
Ради этого на всё готов!
Для чего пишу и сам не знаю.
Не писать уже я не могу.
В голове моей витают строчки,
Мне они, как сыновья и дочки.
Одеваю их я, обуваю.
От дурного взгляда берегу.
Мне Эвтерпа дарит вдохновенье
И не важно, что там за окном:
Утро, вечер или ночь глухая.
Ни на что на свете невзирая,
Я пишу с огромным наслажденьем.
Отосплюсь когда-нибудь потом!