Ниспадающий тренд,
Наверху кутерьма,
И последний мой френд
Незатейлив весьма.
Он понять не хотел,
Где тут правда, где ложь,
И пускал тыщи стрел
В окружающих рожь.
Только стрелы не колки,
Никому нипочём.
Жаль не было двухстволки,
Показал б что почём.
Но бодливой корове
Бог так не дал рогов.
И застявшие в створе,
На руках нет оков.
Но невидимы цепи,
Или это судьба?
На песке строить крепи
Для неволи раба.
Колосс сделан из глины,
Для всего матерьал!
Вечно согнуты спины
Так себе идеал.
5.4.24