***
Такие разные поэты!
Стихи все пишут-
кто про лето,
кто про войну,
кто о любви,
кто пишет много,
до зари,
а кто не парится никак,
и для него стихи пустяк.
Мгновенно рифму подберет,
есть, продолжая бутерброд.
И каждый - это
целый мир,
у каждого есть свой кумир.
А их стихи-
цветы и травы,
луга, зеленые дубравы,
пустыни, горы и поля,
и вся огромная Земля!
И каждый пишет о своем –
о непростом и о земном.
Тот о любви, тот о разлуке.
Переживают эти муки,
свои страдания итожат,
стихи на эту тему множат.
Но постареют - эти строки,
от буйной юности потоки,
уйдут, поверьте, навсегда,
всё смоет талая вода.
И будут уже взгляды строже,
дни ж уходящие дороже!
И пробегут десятки лет,
средь них отыщется сюжет.
Его поведать захотят
и на бумаге воплотят.
Но в обнажении души,
границу всё же поищи,
не выставляй на суд людей,
всегда в душе тайник имей!
Неважно молод ты, иль сед,
и жил ты праведно, иль нет.
В работе долгой над строкой
души теряешь ты покой.
Слова, сплетая вязи смыслов,
твои все отражают мысли.
Ты можешь много написать,
но, стоп, захочет кто узнать
каким ты был и чем ты жил,
чего ты в жизни не любил?
И пишет, пишет он опять
всё хочет жизни смысл понять!
Поэт спешит, поэт в пути,
дай бог до истины дойти!
04.04.2024