Когда мой друг писал стихи,
В его груди рождалась страсть.
Он воспевал её духи
И скрытую в движеньях власть.
Он восхищался вся и всей:
Её походкой и умом,
И тонкой линией бровей,
Одеждой, речью... А потом,
Когда спадал внезапный жар,
Он видел тот же старый мир,
Что все слова его лишь пар,
Что был как все его кумир.
И вот тогда мой друг в ночи
С улыбкой вспоминал грехи.
И в нервном пламени свечи
Он медленно сжигал стихи.