Мой средний брат бессмертники любил.
Растил, лелеял, холил их на грядке,
Следил за тем, чтобы были все в порядке,
Потом срезал и тщательно сушил.
Стоял букет безжизненных цветов
В красивой вазе на почетном месте
Мы любовались с братом ими вместе,
И много говорил о них он добрых слов.
Есть красота, но жизни нет. Как часто
За жизнь мы принимаем запах тленья.
Прости, Володя, это мне сравненье.
Я чувствую и сам в себе подчас то,
Как дух мой изнемог, снаружи ж все прекрасно.
И, кажется, что жизнь прожил напрасно.